Je t'écris, je ne suis personne.

J'écris à un courant d'air, au souffle de l'été, aux regards en l'air qui tentent de trouver un oiseau aux ailes déployées.

Aux diables les mises en page, les coordonnées. J'écris à la va-vite, j'écris pour « à qui cela plaît ».

Lettre rime avec velléité.

J'écris pour voler.

Tout derrière moi est brouhaha, j'oublie le bruit et je t'écris.

Le vent ment, la lune rit aux étoiles. Le jour tombe, mes yeux se voilent.

Mes ailes se déploient.

Les nuages passent, plumes au vent, et je danse mentalement, rire levant.

Les notes s'évaporent, buée invisible, et le monde au-dehors est une foule risible.

Mélodie oubliée, relents de passés, la vie est plus musicale qu'il n'y paraît.

Les rythmes s'allongent, l'aube est malice, l'écho des pensées joue avec les récifs.

Le vécu est un grand livre, les esquisses se livrent.

Ma mer est agitée, les aurores boréales à peine levées, soufflement moqueur d'une écume immaculée, les mots sont une bouée.

Les pages défilent, ma toile se file.

Je file, sur un fil.

Équilibriste en silence, conciliabules en danse.

Balance.