Une dame d'une cinquantaine d'année entre dans mon bureau. Ses traits sont tirés. Son fond de teint s'infiltre dans ses rides. Son sourire est féroce, elle fait peur à voir.

Elle tient absolument à ce que sa fille chérie change de chambre. Elle la partage actuellement avec une "prostituée sans cervelle". Puis, lorsque je lui explique que cela va être impossible, elle m'hurle dessus.

- Vous ne savez pas qui je suis moi. Madame De la Rochière, retenez bien ce nom. Putain d'incompétent de merde.

Rien qu'on ne savait pas déjà.

- Vous entendrez parler de moi.

Je fais semblant d'être inquiet, pour faire bonne mesure.