É una brutta situazione. Non studio, quest'anno mi bocciano. Ma non é colpa mia. Non so neanche di chi é la colpa. O a cosa é dovuta. Sono sempre in bilico, rischio di sprofondare, rischio di prendervi in giro. Sono triste. Sono molto triste. Eppure non so perché. Perché non studio? O perché non lascio la scuola? Lo so, in questo modo non avrò futuro... Ma cosa posso fare? Cosa? Cosa??? Ok, calmati Ziggy, devi calmarti. Calma. Che mi succede? Perché sono così irreattivo? Irreattivo? Ma che c'entra... Uff... Non lo so. É solo una fottuta illusione, una fottutissima illusione questa. Non mi devo allarmare. Io sono una fabbrica, e come tale, devo saper funzionare... Dai Ziggy, non é difficile... Ma neanche facile... Cavolo! Che cosa devo fare? Cosa? Cosa?? Cosa??? Non lo so proprio. Non so come muovermi. Muovermi dove? Nella mia vita, in questa lunga autostrada di merda. Non so cosa fare, dove andare. Mi sono perso, in questa autostrada di merda, io sono nella merda! Cosa cazzo dovrei fare? Cosa, insomma? Cosa?? Cosa??? Cosa???? Ahhhhhhhhhh... Sono fregato, fregato ti dico, fregato. Ma non é colpa mia, la colpa é di chi mi ha messo al mondo, in questo fottuto mondo, ahhhhhhh... Perché faccio così? Ero destinato a farlo non appena nato? Sono destinato a fare così per tutta la mia vita? No, no no no, nonononononononono... Io voglio farla finita. E voglio farla finita adesso. Voglio morire. Voglio uccidermi. E voglio farlo adesso. Ma io... io non ho un'arma. Eh, l'ideale é morire nel sonno, indisturbato. Non senti niente, e te ne vai. Vai dove? Per andare dove? In paradiso? All'inferno? ...l'inferno? L'inferno lo sto vivendo adesso, vivendo, e mi sto facendo tutte le stagioni, qui, dentro questa fogna; non una, ma ben quattro, consecutivamente e ciclicamente, caro Rimbaud. E sono qui, sono ancora qui. Mi rifiuto di esistere... No, esistere, vivere non ha senso. Nulla ha senso, neanche questo mio cavolo di tormento, perché... non capisco il perché. Me ne sbatto di questa autostrada di merda, me ne sbatto proprio. Anzi, se devo esistere, lasciatemi esistere. Lasciatemi... pisciare agli angoli di questa autostrada di merda, tanto per lasciare il segno, in questa autostrada di merda, giusto per far vedere ai postumi che sono esistito, in questa autostrada di merda, e che sono vissuto in questa autostrada di merda, e che ho vissuto questa autostrada di merda! Ehhhhhhhh...
L'arte é un piscio, dopotutto, come la legge é un culo, o mio caro Dickens. L'arte non ha significato, é solo un lascito da far mostrare ai postumi, mentre la legge é un culo per il fatto che questa ti può scoreggiare in faccia o puoi fotterla con gli interessi... In effetti... penso che anche la vita sia così. Che questa autostrada di merda si possa pulire, invece che, da questa, farci seppellire. In che modo, però? In che modo possiamo "fottere la vita", se questa non ha senso? ...In effetti, penso che anche questa domanda non abbia senso... Allora... Madre, dammi la forza. Sì Madre, dammi la forza. Sei tu che mi hai fatto nascere, ed é da te che sono uscito, tanto vale darmi la forza per continuare. A vivere. Ad attraversare questa autostrada di merda... Ad esistere... Penso, penso, e ancora penso. Ma non cambia nulla. Forse perché questa vita non ha davvero un senso. Boh, comunque vada... Le banane rosa fanno fare la cacca rosa, per i pennuti verdi, e le capre... verdi... Già, un po' di no sense apparentemente no sense. Un giorno la scriverò, ne farò un'opera basandomi su questa frase. E così lascerò un lascito, tutti gli altri cani, come me, erranti su questa autostrada di merda, come me, fiuteranno la puzza di questo mio piscio e andranno ad annusarlo. Lo adoreranno, e da esso vorranno attingere. Così lasceranno il loro piscio sul mio, per far vedere che questo piscio é loro quanto mio. Perché il loro giallo piscio si sarà mescolato al mio verde piscio, consumato dal tempo, e poi potranno venirne fuori altri colori... di piscio... Perché le banane rosa fanno fare la cacca rosa per i pennuti verdi e le capre verdi... e così da un solo colore se ne formeranno di altri. Ma allora... l'arte é anche una puttana! Come si spiega la presenza dell'uomo sulla Terra? Deve esserci stata un'unica donna, o delle uniche donne, che hanno copulato con più uomini, e di conseguenza ne sono nati degli altri. Allora, ecco un altro collegamento con la vita. La vita é legge, la legge é un culo, e l'arte é una puttana, ma é anche un piscio... Ma, ora che ci penso, l'arte é anche un culo, da fottere per far nascere qualcosa di nuovo, ma può anche scorreggiarti in faccia se l'odore che senti é puzza ma non profumo in grado di attirare... Mi sono perso in un viaggio, quello nella mia mente, attraverso questa sega mentale. Ragazzi, oggi ho scoperto la psichedelia.