10:36 a.m.

Era passata meno di un'ora.

Tutto il sangue che le cola dal fianco ha rallentato tutto.  Non riesce a distinguere un secondo da un minuto.  O un minuto a parte un'ora.  L'unico senso del tempo che ha è l'orologio appeso al muro di fronte a lei.  E segna le 10:36

Lydia appoggia la testa contro lo scaffale dietro di lei, facendo del suo meglio per tenere gli occhi aperti.  Ha le vertigini, è stanca.  Ma sa che deve tenere gli occhi aperti.

La sua testa si inclina di lato mentre i suoi occhi si chiudono per la terza volta negli ultimi cinque minuti, rimbalzando all'istante mentre apre di scatto gli occhi.  Tiene le mani lungo i fianchi, premendo con forza per cercare di fermare il sangue.

Non aiuta davvero.

Tic tac.  Tic tac.  Tic tac

/

"Cosa vuoi dire che è ancora lì?"

Le lacrime scorrono sul viso di Kira mentre tiene stretta la mano di Scott.  "Non lo so! Avevano appena iniziato a sparare e sono stata spinta lungo il corridoio e fuori dalla porta. Pensavo che fosse proprio dietro di me. E quando ho guardato indietro, l'ho vista sdraiata sul pavimento."  Le sue parole sono confuse mentre spiega la storia.

"Le hanno sparato? Hai visto del sangue su di lei? Ce ne sono altri?" Stiles chiede freneticamente.

Kira scuote la testa.  "Non credo. Non lo so!"

Stiles emise un sospiro frustrato mentre il coach Finstock urlava a tutti di salire su un autobus.  Si passa le mani tra i capelli mentre cerca mille volte tra la folla una ragazza di un metro e sessanta con i capelli biondo fragola.

"Devo andare a cercarla, Scott," Stiles disse disperato.

Gli occhi di Scott si spalancano mentre guarda il suo migliore amico.  "Assolutamente no, amico. È troppo pericoloso!"  esclama.
"Guarda, non mi interessa!"  esclamò Stiles, passandosi una mano sul viso.  "Ricordi di cosa stavamo parlando prima di quel primo colpo di pistola?"  Scott annuisce. "Se non torno lì dentro, non avrò mai questa possibilità, okay? Devo tornare lì dentro."

E prima che Scott possa dire un'altra parola, Stiles sta tornando di corsa a scuola.

"Stiles!"

"Stilinski! Riporta qui il tuo culo!"  L'allenatore urla da dietro Scott.  Stiles si voltò a guardare i due prima di dare una rapida occhiata alla scuola.  Manda a Scott un'altra occhiata prima di correre attraverso le porte d'ingresso.

"McCall, il tuo amico è profondamente stupido o semplicemente assolutamente pazzo?"  Chiede l'allenatore a Scott mentre entrambi guardano le porte d'ingresso chiuse.

"Un po' di entrambi, Coach," risponde Scott, guardando Stiles.  Si volta rapidamente verso Kira, prendendole le mani tra le sue.

"Devo andare a cercarlo", le dice Scott, guardandola profondamente nei suoi grandi occhi castani che adora.
Gli occhi di Kira si spalancano, scuotendo immediatamente la testa.  "No! Non puoi entrare lì dentro, Scott! Potresti, potresti morire!"

"Senti, è il mio migliore amico, mio ​​fratello. Non posso lasciarlo entrare da solo. Ti amo, okay? Ti amo, ma tu sali su quell'autobus." 

"No! Non ti lascio,Scott!"

Lui sospira, chinandosi per darle un duro bacio sulle labbra mentre le prende a coppa le guance.  Il suo cuore si spezza quando si allontana per trovare altre lacrime che le cadono dagli occhi.  Lui guarda Coach da sopra la sua spalla, facendo un cenno con la testa verso la ragazza.

Scott si allontana da lei, camminando all'indietro mentre la guarda mentre cerca di trattenerlo.  L'allenatore afferra la ragazza per la vita, spingendola in direzione dell'autobus dietro di loro.  Le manda un altro bacio prima di voltarsi, tornando di corsa a scuola dietro al suo migliore amico.

E Kira osserva quelle doppie porte blu che si chiudono dietro di lui dal finestrino dell'autobus, proprio mentre si allontana.

/

Tutto è troppo tranquillo.

È così silenzioso che le uniche cose che Lydia riesce a sentire sono i suoi respiri brevi e superficiali, il ticchettio dell'orologio e il suono sempre più lento del battito del suo cuore.

Ora sono le 10:53. Non ha sentito niente dall'ingresso, ma non sa se riuscirà a strisciare fuori dalla scuola senza crollare.

Un sospiro esce dalle sue labbra mentre la sua testa si inclina di nuovo di lato.  La costringe a rialzarsi, i suoi occhi socchiusi diventano sempre più pesanti ogni secondo.  Sa che non ha molto tempo.

E questo la terrorizza.

Stiles imprecò sottovoce mentre inciampava in un altro zaino.

Stringe più forte la mazza da baseball tra le mani, camminando con cautela lungo il corridoio in cui si trovava prima quando è esploso il primo colpo di pistola.  Deve trovare un modo sicuro per raggiungere l'altro lato della scuola.  Il lato dove si trovava Lydia quando sono esplosi gli spari. La sua testa scatta quando sente dei passi echeggiare per i corridoi.  Rapidamente, si spinge contro una fila di armadietti, spingendosi il più lontano possibile contro il muro.  Aspetta qualche minuto dopo aver sentito una porta aprirsi e chiudersi prima di proseguire verso l'altra sala.  E quando arriva lì, vorrebbe davvero non averlo fatto.

Ci sono sette studenti a terra, pozze di sangue sotto i loro corpi immobili.  E il suo cuore si spezza quando vede certo.

Ma è anche contento che nessuno di loro  abbia i capelli biondo fragola.

Una ragazza dai capelli biondo chiaro macchiati di sangue cremisi mentre giace sulla schiena.  C'è un buco su un lato della testa, il sangue continua a fuoriuscire dal cerchio rotondo.  L'odore del suo sangue e di quello dell'altro riempie il corridoio.

Le lacrime rigano gli bagnano le guance mentre guarda il corpo immobile della ragazza.  Si chiamava Heather.  Una ragazza con cui andava all'asilo.  Le loro madri erano migliori amiche prima che lei morisse.  Facevano il bagnetto insieme.  E ora se n'è andata. Non è nemmeno riuscito a salutarla.

Una singola lacrima gli cade dall'occhio destro e gli scende lungo la guancia.  Velocemente, lo asciuga.  Si guarda intorno nel corridoio per qualsiasi traccia di Lydia.  È sia sollevato che preoccupato quando non la vede.

I suoi occhi individuano il suo astuccio turchese gettato con noncuranza a lato del corridoio, il cui contenuto si riversa fuori.  Stiles si precipita verso di esso, setacciando le sue parti interne mentre cerca di trovare un indizio su dove si trovi.

Stiles nota che il suo telefono non c'è.  Ricorda vagamente che l'ha lasciato nell'armadietto stamattina.  Mentre lo guarda più da vicino, si rende conto che manca una cosa.

La sua tessera della biblioteca.

I suoi occhi si rivolgono al corridoio che da qui conduce alla biblioteca.  E si allargano quando vede un sentiero che va proprio da quella parte.

Una scia di sangue.

/

Non sa quanto ancora può durare.
Ormai non è più appoggiata allo scaffale.  È caduta su un fianco, stesa a terra come una bambola di pezza.  E non ha l'energia per rialzarsi.

I suoi occhi verdi guardano l'orologio.  11:14 La lancetta rossa ticchetta ogni secondo e lei sente il suono che le risuona nelle orecchie come un fottuto megafono.

È passata poco più di un'ora e mezza.  Il sudore aderisce alla sua pelle più pallida del solito.  Il battito lento del suo cuore rimbomba su tutto il suo corpo, risuonandole nelle orecchie insieme al ticchettio.

Tic tac.  Tic tac.  Tic tac.

Ripensa a questa mattina.  Come si è svegliata in una casa vuota.  Non è inusuale.  Ogni mattina è da sola a meno che non abbia passato la notte da Kira o da Stiles.

Sua madre è sempre ad un convention,o al lavoro, o via con i suoi amici per il fine settimana, lasciando sola la figlia.

Non è stato sempre così, però.  Quando i suoi genitori hanno divorziato dal suo anno da matricola, sua madre non l'ha lasciata sola. Hanno avuto serate di cinema e se ne giravano nei fine settimana.  C'è sempre stato un messaggio di buongiorno o un post-it sullo specchio del suo bagno.  È stato bello.

Ma poi queste cose hanno iniziato a svanire.  Più viaggi di lavoro.  Altri fine settimana con i suoi amici.  Alla fine del secondo anno, erano passate sei settimane da quando sua madre aveva lasciato un post-it sullo specchio.  E all'inizio del terzo anno, le serate di cinema e i fine settimana di fuga cessarono di esistere.

La rattrista come il suo rapporto con sua madre sia andato a morire.  Soprattutto ora, perché non avrà mai la possibilità di ricostruirlo.

Pensa a suo padre, a cui non è mai importato davvero di essere nella sua vita dopo il divorzio.  L'uomo che l'ha usata solo come stratagemma per aiutare la sua reputazione.  Chi non vorrebbe una figlia geniale?

Pensa a Malia.  La prima ragazza che ha frequentato l'amore della sua vita.  La ragazza da cui è stato tradito.  La ragazza che l'ha odiata fin dall'inizio.  Nemmeno la ragazza a cui Lydia era affezionata. La ragazza con cui non riuscirà mai a costruire una relazione.

Pensa a Kira.  La ragazza asiatica che era lì per lei dopo la morte di Allison.  La ragazza con cui può andare a fare shopping e con cui parlare di ragazzi.

La ragazza che non riuscirà mai ad assicurarsi se è sopravvissuta oggi.

Pensa a Scott.  Il ragazzo che usciva con la sua migliore amica.  Il primo amore della sua migliore amica.  Il ragazzo che conosce farebbe qualsiasi cosa per lei.  Suo fratello.

Il ragazzo che non vedrà mai ancora.

Pensa ad Allison.  La sua migliore amica.  Sua sorella.  Sapeva che Allison l'avrebbe protetta con la sua vita.  E lei avrebbe fatto lo stesso.  È quello che fanno le sorelle.

La ragazza che vedrà presto.

Alla fine, pensa a Stiles.  Lo il ragazzo iperattivo del secondo anno con la gigantesca cotta per lei.  Lo Stiles più calmo e raccolto che aveva conosciuto al terzo anno.  Lo Stiles adulto, un sarcastico, miscuglio dei due. Il ragazzo di cui si è innamorata.  E lei non sarà mai in grado di dirglielo.

I suoi pensieri si interrompono quando sente le porte della biblioteca che si aprono cigolando.  Con il battito cardiaco che ora accelera, chiude gli occhi, cercando di rallentare il respiro per sembrare morta.  I suoi occhi possono vedere attraverso il piccolo spazio tra le sue palpebre, lasciando entrare a malapena qualcosa.

Dei passi si avvicinano a dove si trova.  Respira attraverso il naso, cercando di calmare l'imminente attacco di panico.

È tornato.

E quando lo sconosciuto si rivela, quasi urla.  Di sollievo.

La punta della mazza la fissa di rimando, facendole uscire dalle labbra un debole scherno.  "Davvero? Stiles, quante volte te l'ho detto, hai bisogno di qualcosa di migliore di una mazza da baseball?"