Il pleuvait à torrents, ce jour-là.

Le regard dans le flou, les genoux blessés par les graviers de l'allée, elle ne percevait que le froid pénétrant jusqu'à ses os, à chaque goutte d'eau qui la frappait. Le reste ? Rien. Elle n'avait rien. Ni pensée, ni rancœur, ni peur, ni douleur.

Rien que du vide.

-Tout va bien ?

Relevant la tête, elle posa des yeux inexpressifs sur un jeune homme. Les siens, d'un gris perle, étaient pleins d'une expression qui lui était inconnue. L'effroi ? Non... La peur ? Non plus...

-Vous êtes blessée ? demanda-t-il en s'accroupissant à ses côtés.

Elle regarda ses propres mains. Rouges de sang. Comment ? Elle ne se souvenait pas... Pourtant, elle contempla la pierre tombale, devant elle. Pourquoi était-elle venue ici ? À qui appartenait cette tombe ?

-Mademoiselle, vous avez un endroit où aller ?

Elle ouvrit la bouche, avant de la refermer, sans émettre le moindre son. Elle secoua finalement, la tête en signe de négation.

-Voulez-vous venir avec moi ? demanda-t-il en lui offrant sa main. Je prendrais soin de vous.

En acceptant cette main tendue, elle ne se douta pas une seconde qu'elle lui devrait tout. Un toit. Des vêtements. De quoi manger. Un métier. Un nom.

Une vie.

C'était ainsi qu'elle avait fait la rencontre de Rainier, la Lance de Gentem, Duc de Hastam, Protecteur de royaume.

Dans le cimetière royal, sous une pluie battante, privée de toute sa mémoire.

Et couverte de sang.