Retrocedió recortando la hoja en dos,

cuyos fondos contrastaban en una

como en la sombra reniega su figura abyecta

a la intemperie de pieles blancas,

con su estado inerte y obscuro.

Era un lienzo pintado en agua,

que escurría la nada en su aroma,

pero ahí estaba, sin tocar y pura,

sin rastro de vida y a un paso de darla

con sus punzadas de tinta

resbalar por la punta metálica,

era la misma ironía de crear,

la paradoja expuesta en el síndrome

que impide que se redacte,

la frescura del que se pinta mundos

a solo pasos de letras;

al final era el vacío con la profundidad.

08-07-2016