Quelle bambole che mamma mi portava quando tornava a casa dopo la scuola.

Quelle bambole che abbracciavo nel letto mentre dormivo, che erano così lisce e morbide.

Quelle bambole così realistiche, così belle, che la mamma cuciva quando aveva tempo libero.

Quelle bambole, per cui la mamma un giorno venne portata via da due signori con un distintivo.

Quelle urla che sentivo dalla mia stanza, quando la mamma lavorava in cantina.