Жила себе, пока на 136-й день семнадцатилетия в голову не ударила вспышка: «а я ведь скоро умру. Разум затухнет. Сознание — затухнет. Единица homo закончит свой микроцикл в системе макроцикла жизни: "родился чтобы умереть". Впервые страшно прозвучало...»

И что-то вдруг обидно стало.
Может, страшно: только краткой
Вспышкой молний над бунгалом,
Ярко взорвалось. Теперь украдкой
Вспоминаю. Боже. Столько раз
Крутилась смерть на тысячи устах,
И сколько безразлиных фраз
Мной выброшено — когда чуждый страх.
А вот сейчас, ну просто вдруг!
Я слышу шелест от картин Дали,
Где время, по'шло раскидавшись и без рук,
Текло, стеклом убийственно холодным. Ври!
Не говори мне больше этих песен
О том, что смерть — конец тропы,
С которой не сойти и на обедный;
С которой и не кинуться в кусты
В надежде спрятаться
И подтянуть подол,
Хоть и запачкаться,
Чтоб жадный рок — да не нашёл.

И только ведь ему, хоть до скандала —
Ни хим. дождём, ни ядовитым смогом что не взять!
Без антропоморфного лица страшней вандала, —
Под меценатством вечности тоскливо почивать.