Мне кажется, меня никто никогда не полюбит.

Мне кажется, меня не за что любить.

Говорят, чтобы любить, не нужна причина.

Но кто поверит в эту ерунду.

Это про материнскую любовь. Потому что она безусловна. Но не про какую другую.

Любил ли кто-нибудь "за просто так". За "ни за что"? В это трудно, так трудно поверить.

Влюбляются в заразительный смех, в разрез глаз, в необычную манеру одеваться, в умение язвительно шутить, в обаятельную улыбку с ямочками на щеках, в очаровательную шепелявость, в обаятельную индивидуальность, которая так западает в душу, что ты никак не можешь себе этого объяснить.

Оно там вот, и всё.

А во мне ничего нет такого.

Я гоню от себя эту мысль, но она упрямо возвращается ко мне, как брошенная собака. Приходит и сидит под дверью.

Я гоню от себя эту мысль, но в минуты неуверенности в себе она скулит мне в самое ухо: "а я говорила".

Мне кажется, меня никто никогда не полюбит. Но, как мне кажется, я не смогу тебя разлюбить.

Никогда.

Никогда.