Quelque part aux États-Unis, 19 décembre 1989

Une simple feuille de papier. Un crayon de charbon, une gomme d'urgence. Tout cela était posé sur un pauvre bureau métallique, coincé contre l'une des pauvres parois de béton de cette pauvre chambre plongée dans la pénombre.

« Je suis désolée. Anna, Stéphane, Nathalie, Onya-Kopon... Je crois qu'il est trop tard.

Trop tard.

Francis...

Trop tard.

Je n'aurais jamais dû partir, ni accepter, ni m'y soumettre, ni continuer, ni être aussi naïve, ni rien de tout cela. Et, désormais, je ne sais pas combien de temps il me reste à vivre.

Vous ne recevrez probablement jamais cette lettre. Les chances que vous me revoyiez frôlent le zéro. Mais, au cas où vous puissiez me lire, ne serait-ce qu'à ça, je vous l'implore : stoppez-les, écrasez-les, et tuez-les de toute votre hargne.

Je vous confie ce que je n'ai jamais réussi à faire. Se rebeller, et résister. Résister. Car, sans cela, le monde court à sa perte. »

Et dans cette pauvre chambre plongée dans la pénombre, il n'y avait plus personne.

/!\ Image personnalisée pour cette fiction SNK : si je la retrouve autre-part, vous serez signalé par son artiste Allister Vinris /!\