Глава 22.

Утро наступила внезапно. Меня разбудил щелчок входной двери. Резко подскочив телом, я открыл глаза и обжегся о пустоту и холод своей собственной кровати. Да, она опять ушла, будто ей было невыносимо больно оставаться рядом. Мой взгляд переместился с кровати, на окно, за которым вставало солнце и яркие его лучи, освещали мою спальню. Я разочарованно опустился на подушку. Больно здесь было только мне, но кто я такой, что бы заботиться о моих чувствах? Вся пьянка насмарку. Нет никакого толка от того что я стараюсь её забыть - отказать ей, это значит лишить себя право на любовь.Значит растоптать своё собственное сердце. Чертовски смешно, и дико. Я чувствовал, что меня опять провели женские чары Сью. Слабак! Жалкий и никчёмный!

Самобичевание прервал телефонный звонок. Я дотянулся до тумбочки и увидел входящий от менеджера:

- Аллоу, - сонно произнес я в трубку.

- МакЛарен, будь ты не ладен! - Прекрасное настроение менеджера передавалась мгновенно. - Ты видел который час? Или ты забыл, что по твоей вине у вас через два дня концерт на Трафальгарской площади? И мы пылаем по срокам?

- Я в этом не виноват, это всё поклонники, Джодж. - Мой голос полон жалости. - Их нельзя разочаровывать...

- Ага, поклонники, - огрызается мужчина, для которого слово фанаты, закрывало любые прорехи в расписании. - Если бы ты во всё услышанье не объявил о концерте, все фанаты бы хер забили на Вуда, а так боссу пришлось в копеечку вложиться из-за одного нелепого предложения.

- Джо, не бурчи, как дед, ей богу. - Нужно срочно переводить тему. - Цыпочки не любят нудных, а ты сейчас нудишь больше королевы, так никогда и не заведешь себе женщину, Джо.

- Ой, заткнись, МакЛарен. - Отмахивается тридцатилетний Дед. - Тащи свою задницу в студию, уже все собрались.

Я нажал на отбой и нехотя поднялся с кровати, голова нещадно болела, а ломота в теле говорила о том, что ему не хватает дозы никотина. Собственно, кто я такой- то бы сопротивляться ломке. В гостиной валялась пачка Данхила, она и будет моим завтраком. Хотя...

Решив все же хоть немного освежиться, я сварил себе кофе и наконец, усевшись за барную стойку, закурил, всматриваясь в утренний город. Аромат свежесваренного кофе и сигарет - смешался и кажется, пропитал мою кожу и волосы, это то, что бодрило меня и хотя бы немного выключало от мыслей в голове, что сидели там прочно и надежно.

Новая жизнь не удалась - пора вернуться к старой. В два глотка осушив кружку, с бодрящим напитком, я наспех принял душ и еще с мокрыми волосами отправился на студию.

Желто-красные листья деревьев мелькали за окном, музыка, игравшая в салоне, заряжала на рабочий лад, но при этом позволяла хоть немного отключиться от произошедшего со мной, но так или иначе все события были связаны с Сью и Дэмианом. От этого никуда не деться, пока песни его авторства льются через все наше творчество. Конечно, их стало меньше, но вся философия она общая, и без него Псы уже не были бы Псами. Даже его место до сих пор пустует. Композитор и вторая гитара нашей группы, аранжировщик - до сих пор только его. Отсутствие Дэма особенно остро ощущается в преддверии этих двух дней. Да, я мог не говорить об этом концерте, или хотя бы обговорить это сначала с нашим лейблом, но они бы не стали так заморачиваться и чтить его память. А для нас и наших фанатов - это значимый человек, он основатель группы и без него не было бы нас. Поэтому мы обязаны, хотя бы изредка говорить ему: « Спасибо, Друг».

Нет, я не хочу чтобы люди, придя на этот концерт, проливали слезы. Я хочу, чтобы они были счастливы, как счастливы мы, что он был с нами. Глупо? Да, наверно, но по-другому я не могу выразить свою благодарность за то, что мы стоим на вершине чартов.

Машина замедляет ход, а после и вовсе останавливается. Двигатель глохнет, оставляя меня один на один с собой. Оказавшись на улице, я вдыхаю холодный осенний воздух и слышу, как по асфальту летят сухие листья, они складывают свой шелест в еле уловимую мелодию, что играет в моей голове. Я должен её записать.

Её такт я отстукиваю ногой, пока еду в лифте на пятнадцатый этаж. Её я прокручиваю и представляю каким миксом её можно разбавить.

Двери открываются, и я оказываюсь в длинном черном коридоре, с множеством дверей: здесь работают композиторы, аранжировщики, тут сидит наш босс и здесь сегодня, в одной из студий мы будем обсуждать концертный день.

Нажав звонок, я принимаю более расслабленную позу, пора отпустить события прошлой ночи. и на моих губах появляется ухмылка. Дверь открывает Уилл - наш барабанщик.

- Ты сегодня рано. - бросает он возвращаясь на своё место.

- Наш дружище Джо разбудил. - Я пожимаю плечами и плюхаюсь на кожаный диван, буквально утопая в нем. В комнате накурено и я машинально достаю свой Данхил.

- И давно ты перешел на слабенький? - кивает Патрик - наша гитара, в мою сторону оторвавшись от пульта с аппаратурой.

- Ты о чем? - выдыхая дым, небрежно я еще больше расслабляюсь.

- О твоих сигаретах. - Патрик хмуриться, его крашеная грива, спадает ему на глаза.

Бросив беглый взгляд на пачку, я понимаю, что вместо зеленых, курю голубые. Сигареты, что любит Сью.

- Обычно Сьюзан их курила. - Подмечает Уилл. - Интересно, как она?

- Ничего другого в магазине не было. - Я пожимаю плечами. - Я приглашал её на концерт, но не думаю, что она придет.

Я стараюсь сделать лицо более безразличным, скрывая его за пеленой дыма, но чувствую, как потеют мои ладони. Что бы они сказали узнав про нас?

- Я о ней всё это время ничего не слышал, - Уилл бренчит на гитаре. - Жалко её, она так настрадалась. Вы общаетесь?

- Изредка. - Не люблю подобные допросы. - Давайте накидаем план, да я поеду, пока Джо не припахал меня идти на какую-нибудь спонсорскую встречу.

- Ну, никто не виноват, что ты наше «продажное лицо». - Барабанщик, проводит пальцами по гитаре и отбивает ритм на её корпусе, мягко постукивая при этом дергаясь, вверх, как упругий болванчик.

Я снимаю куртку и хмыкаю, будто оценил юмор, но на деле, меня бесит, что карьера модели сыграла со мной злую шутку. Дважды. Я, прежде всего, музыкант, а уж потом человек и тот, кто подписывает все рекламные контракты, принимая огонь на себя.

- Я тоже не виноват, что я всеобщий красавчик, - лыблюсь я.

- Ой, заткнись. - В комнате появляется Джо. - Ты скорее всеобщий распиздяй.

- Но одно не исключает другого. - Заключаю я. - Это и есть моё очарование.

По комнате проходиться оживленный гул недовольства. Даже Патрик не может удержать смех.

- Так, я говорил с мистером Саймоном, - менеджер вмиг становиться серьезным. - Он говорит, что бы вы сильно не задерживали концерт, это раз, а во-вторых - никаких тус с фанатами. Особенно Шон.

-Можно подумать, я часто с ними зависаю.

- Постоянно. - Отмечает Патрик, закатив глаза.

- Я даю себе прочувствовать их любовь.

- Ага, зависая с молодой и грудастой нимфеткой. - Взгляд Джо говорит о том, что он много чего натерпелся, спасая меня от них, когда мне нужно сбежать.

- Вот только не надо завидовать.

- МакЛарен, не нарывайся. - Говорит менеджер, - Лучше бы девушку себе нашёл. Постоянную.

- Их так много, а я один. - Делаю жалобные глаза. - Слишком сложный выбор.

Уилл швыряет в меня подушкой, которую поймав, я прижимаю к груди, словно любимую девушку и отправляю в обратку.

- Ладно-ладно, - заключает Джо, - главное, не наделай им маленьких МакЛарчиков.

Закатив глаза, я лишь выдыхаю воздух. Если бы.

- послеЗавтра в четыре у вас начало, а потом не больше семи-десяти песен. - Продолжает менеджер.

- Это мало. - Возмущаюсь я. Она может не успеть.

Пока я слушаю указания Джорджа, я понимаю, что всё равно всё сделаю по-своему. Когда он дает нам четкие указания, я лишь киваю, а после мы утверждаем список песен. Время проходит незаметно.

- Парни, если придет Сьюзан нам нужно спеть «Перфект». - Серьезно говорю я.

Уилл чешет затылок.

- Уверен, что она придет?

- Нет, но если вдруг. - Закусив губу смотрю на их реакцию, парни потупили взгляд. - Я , думаю, песня написанная для неё должна прозвучать.

- Ты подашь нам сигнал? - Патрик смотрит на меня изумленно.

- Да, конечно помнишь, что Дэм сказал, написав её?

Наступает тишина. Неужели только я помню эти слова.

- Эта песня всегда будет течь по её венам? - Патрик говорит сам себе, еле слышно. - Как-то так он сказал.

- Ага. Я просто возьму слово. - Киваю я и понимаю, как Дэмиан был прав, будто его слова были пророческими.

- Я бы хотел её наиграть. - Гитарист берет свой инструмент и начинает перебирать струны, я подхватываю свой инструмент и задаю такт и мурлычу слова себе под нос. Да, она должна быть именно такой.

- Ты помнишь слова? - Изумлённый взгляд Уилла говорит о том, что он этого не ожидал.

Киваю, проглотив тот факт, что эта песня бежит и по моим венам тоже. Никогда прежде, я не пел её на публике. Лишь в своей голове.

Репетиция заканчивается позже, чем я ожидал. На Лондон опустились сумерки. Завтра у группы выходной, а это значит, что мне можно уйти в небольшой тур по барам. А на утро отправиться на поиски Сьюзан. Я должен уговорить её прийти. Она должна его отпустить и начать жить дальше. Кажется, я хочу этого больше, чем сама Сью. Эгоистично с моей стороны, но зато честно.

Тур по барам я начал в своем любимом пабе, который находился недалеко от социального центра, где выслушивал Джэк, а закончил в клубе, возле квартиры Сьюзан.

Утро я встречал глядя на темные окна её постоянного жилища, которое она бросила. Раньше, свет, горящий в квартире, согревал мои одинокие ночи, и вселял надежду в новый день. А что теперь, когда они темны и пустынны? Если надежда на светлое будущее?

Я вновь закурил, и, развернувшись, пошел вниз по улице, так и не узнав, что в это утро, свет в её окнах загорелся, маленьким синим огоньком.

Утро следующего дня началось в обед. Что меня не особо парило. Раздражало только одно - похмелье. Но я сам выбрал этот способ отдыха и понимал, к чему это приведет. Всё так же позавтракав кофе и сигаретой, я отправился к Джэку, в центр. На телефон он не отвечал, а найти Сьюзан мне было необходимо.

Выйдя из машины, я перешел дорогу и оказался возле знакомого кирпичного здания. Внутри как всегда сидели девушки, к ним я и направился.

- Здравствуйте, мне нужен Джэк О'Конор. - Облокотившись на стойку ресепшен, произнс я из-под капюшона.

- Его сегодня нет, - произнесла брюнетка с табличкой на груди «Марла». - Но есть доктор Лиам Брон, он может вам помочь.

- Ох, не думаю что это возможно, я ищу одну девушку, что ходит к Джэку...

- Вы о Сьюзан? - С лева подходит мужчина преклонных лет, в сером костюме. - Я правильно услышал?

Девушка подрывается с места и забирает у старика бумаги, что он принес. Я с опаской оглядываю собеседника, что нагло влез и подслушал мой разговор.

- Спасибо, мистер Брон. - На её лице улыбка. Ах, мистер Брон.

- Марла, оповести группу А 512, что я жду их в среду, к пяти. - Мужчина достает блокнот и оторвав от меня свой взгляд сверяется с расписанием, закончив с девушкой, он обращает свой взор ко мне, сквозь очки в тонкой оправе. - Откуда Вы знаете Джэка?

- К Нему в группу ходит Сьюзан. - я с опаской смотрю на незнакомца, который слишком много задает вопросов. - А откуда вы её знаете?

Мужчина выглядит спокойным, наверно, как и все психологи, он слегка улыбается и говорит:

- Дело в том, что Сьюзан ходит в мою группу. - Лиам Брон смотрит на часы, а потом заключает: - Если вы хотите узнать поподробнее и защитить Сьюзан, то я советую вам прийти с ней вместе ко мне на индивидуальный прием.

Он просовывает мне в руки визитку и развернувшись возвращается в один из кабинетов, даже не попрощавшись. Я недоуменно смотрю на Марлу, Марла-с интересом смотрит на меня. Натягиваю улыбку.

- А когда будет Джэк? - все-таки нужно узнать и об этом.

- На этой неделе его не будет.

- Спасибо. - Небрежно кидаю я и ухожу, с еще большим количеством вопросов, нежели раньше.

Всё это слишком подозрительно. Мне нужно срочно найти Сьюзан и удостовериться, что с ней всё в порядке. И есть только одно место, где она обычно прячется.

Я еду в Ричмонд.

Опять этот дом, эти воспоминания. Но я должен её найти. Благодаря пробкам, за город я выезжаю в пятом часу вечера. Весь день потерян. И если я не найду Харпет там, то я могу ни на шутку разозлиться на свою беспечность и на то, что послушал Джэка.

Подъехав к поместью Вуд, я увидел, то чего никак не ожидал. Напротив белых перил дома, через дорогу - стояла серая Хонда, владельца которой я оставил тут несколько дней назад, валяющимся на асфальте. Злость закипела во мне. Вот гад, он снова её тут пасет. Я резко выскочил из машины, в надежде надрать его писательский зад. Но к моему разочарованию - Машина оказалась пуста, а дом с белыми перилами на крыльце, был полностью оживлен - светом, горящим в окнах.