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No está durmiendo. Sus ojos están medio cerrados, pero te rastrean lentamente mientras te mueves para pararte junto a su cama. Puedes ver su rostro ahora. Tiene un ojo morado y un labio partido. Enrosca los dedos sobre la parte superior de la manta.

Se ve ... roto.

No puedes entrevistar a tu propio hijo. No oficialmente. Así que haces lo que cualquier otro padre hace en circunstancias como estas. Te sientas a su lado y tratas de no reaccionar ante el terror, la miseria y la culpa que se le escapan en oleadas. Quieres envolverlo en un abrazo y nunca dejarlo ir, pero ya está encorvado en sí mismo como si estuviera tratando de desaparecer. Quieres decirle que está bien, pero obviamente no es jodida. Este es el más alejado de lo que ha estado. Esta mañana era ruidoso, descarado y un sabelotodo. Esta mañana pensó que podía comerse al mundo. Esta noche, el mundo lo ha aplastado y también te ha aplastado a ti.

"Oye, Stiles", dice Parrish, ofreciéndole una pequeña sonrisa.

Stiles hace un movimiento espasmódico. "H-hey, Diputado Parrish".

"Es Jordan", dice Parrish.

"Jordan", murmura Stiles.

Parrish no te mira. Te alegras.

"Te voy a hacer algunas preguntas sobre lo que pasó esta noche, ¿De acuerdo?", dice. Levanta una silla al lado de la tuya.

Stiles asiente, dejando caer su mirada. Él golpea el borde de la manta en sus puños, y tus ojos pican de lágrimas al ver sus nudillos rotos. Luchó. Tu chico luchó.

"¿Puedes decirme a dónde ibas esta noche?"

Stiles parpadea y frunce el ceño, como si no pudiera reconciliar sus decisiones más temprano en la noche: salir a tomar un batido de emergencia, o recoger una pizza, o reunirse con Scott, o algo típicamente adolescente, inútilmente, con lo que sucedió.

"Fui a ..." Sacude la cabeza. "Scott y yo íbamos a estudiar. Fui a buscar unos refrescos".

"¿Qué hora fue esa?"

"Um ... ¿Siete? ¿Siete y treinta?"

Cierras los ojos brevemente. Era pasada la medianoche cuando los paramédicos lo trajeron.

"Estaba, estaba caminando de regreso al Jeep". Cierra la boca de repente, con la mandíbula temblando.

La voz de Parrish es tranquila. "¿Puedes decirme cuántos había?"

"¿C-cuatro?" Se pone pálido de repente, se desgarra hacia los lados y vomita sobre el borde de la cama. Es en su mayoría líquido. Golpea el suelo y salpica por todas partes, apestosa la habitación. "¡Lo siento! ¡Lo siento!"

"Está bien", le dices, con las manos sobre los hombros, reforzándolo contra las almohadas.

"¡Tus botas!"

"No te preocupes por mis botas".

"Papá". Te tuerce una mano temblorosa en la camisa de tu uniforme. "Papá, había cuatro de ellos".

"Está bien", le dices, porque ¿qué más puedes decir? "Va a estar bien, Stiles".

No lo es.

Primero va a empeorar.

Melissa entra y limpia el vómito, murmurando a Stiles que no se preocupe por eso cuando se disculpa entre lágrimas por el desastre.

Se necesita mucho tiempo para calmarlo lo suficiente como para que Parrish pueda seguir haciendo preguntas. Odias a cada uno de ellos, y no solo porque ese es tu hijo que yace allí. Siempre has odiado estas preguntas, pero son un mal necesario.

Stiles no puede describir a los chicos. No, ni siquiera sus voces. Pero no puede mirarte cuando le dice eso a Parrish, y te preguntas si está mintiendo. Entonces te odias a ti mismo por preguntarte.

No puede describir a dónde lo llevaron. Algún tipo de almacén, pero no está seguro.

No recuerda mucho más. Había cuatro tipos, pero solo dos de ellos lo violaron. Sus palabras: sólo dos. Como si de alguna manera estuviera tratando de consolarse con eso. Como si hiciera la diferencia.

"Oye, Stiles", dice Parrish. "Escucha, tengo que preguntarte algo, ¿de acuerdo?"

No es así como deberías tener esta conversación.

Inmediatamente es cauteloso, encogiéndose contra sus almohadas. Cualquier luz tenue que se hubiera estado arrastrando lentamente hacia sus ojos se extingue nuevamente.

Parrish se ve solemne. "¿Eres gay, Stiles? ¿O dijeron algo que indicara que pensaban que sí?"

Stiles se sacude. " Po-por qué haría ... ¿Por es qué hace eso...".

"Muchacho". Extiendes la mano y tomas su mano húmeda y temblorosa. El que no está encerrado en yeso. "Necesitamos saber si es un crimen de odio".

"Bastante... Estoy jodidamente seguro que no les gustaba mucho". Stiles le arranca la mano.

Por supuesto, es su hijo el que señala lo ridículo que es un término como "crimen de odio". Incluso en su peor momento, su mente es aguda.

"¿Por qué lo harías... Por qué me preguntarías eso?"

Parrish te mira.

"Te cortaron", dices, y ¿Cómo demonios tu voz sigue siendo estable? "Te cortaron una palabra en la espalda".

"¿Una palabra? ¿Qué?", pregunta, con la voz quebrada en un sollozo. "¿Qué palabra?"

No quieres decirlo. Deben haberlo hecho, y no quieres que él también lo escuche salir de tu boca.

"Perra", dice Parrish, su voz suave, y estás tan jodidamente agradecida que no esperó a que lo dijeras. "Es perra".

Stiles llora tan fuerte que vuelve a vomitar.

El Dr. Frederickson entra y lo seda de nuevo.