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Las fotografías aterrizan en tu escritorio al día siguiente, porque tú eres el jefe y todo cruza tu escritorio como algo natural. No deberías abrir la carpeta, pero lo haces. Ves la piel pálida de tu hijo marcada con moretones y abrasiones. Ves la cuerda arder alrededor de su muñeca izquierda, el yeso alrededor de su derecha y las rodillas crudas y despellejadas. Ves su rostro, pálido y conmocionado, con la mirada desviada. Ves su ojo morado y su labio partido e hinchado. Usted ve exactamente lo que un jurado hará si esto alguna vez llega a la corte. Ves a una victima.

Ves la palabra que le cortaron en la espalda con una navaja, las letras tan afiladas y dentadas como relámpagos: PERRA .

Lo tallaron en la espalda de su hijo.

Te preguntas si estarías tan indignado si fuera el hijo de otra persona, tan consumido por el odio que si los hombres que hicieron esto estuvieran aquí en este momento, presionarías el barril de tu Glock contra sus cráneos, uno por uno, y apretarías el gatillo .

Malditos animales. Asquerosos y malditos animales.

Eso esperas.

Hojea el resto del informe.

Hay evidencia de ADN. Sin embargo, no hay partidos. Estos tipos no estan en el sistema. ¿Cómo demonios es eso posible?

"Alguacil". Parrish met la cabeza alrededor de la puerta. Hay sombras negras debajo de sus ojos. Probablemente ha estado durmiendo tanto como tú. "Quinn acaba de recibir una queja por un Camaro negro estacionado ilegalmente en Bowman Street. Es de Hale".

Diez minutos después estás tirando detrás de él.

Parrish ejecuta las placas para verificar dos veces mientras escanea la calle.

No hay mucho en Bowman Street. Almacenes antiguos, en su mayoria. Cuando Beacon Hills tenía una industria maderera, aquí es donde se centraba. Ahora, sin embargo, la mayoría de estos lugares han caído en desuso. Los más cercanos a Main Street se están convirtiendo lentamente en apartamentos, pero la gentrificación llega lentamente a una ciudad como Beacon Hills. No es que los hipsters estén trepando para mudarse.

Hipsters. ¿Serían los hipsters los que se mudan a barrios aburguesados? Stiles lo sabría. Luego se reía de ti por estar tan fuera de contacto.

Intercambias una mirada con Parrish y eliges el almacén más cercano.

Está vacío. Las ventanas probablemente fueron de vidrio una vez, pero todos los paneles han sido rotos. El piso de cemento esta agrietado y sucio.

Aquí no hay nada.

Ahí es cuando escuchas el aullido. Es ruidoso y cercano, y hace que tu piel se erice y el cabello en la parte posterior de tu cuello se ponga de pie.

"¿Qué demonios es eso?" Parrish pregunta, con los ojos muy abiertos.

Si no lo supieras mejor, dirías que era un lobo.

Tú y Parrish sacan sus armas y salen del almacén, dirigiéndose a la fuente del sonido. El siguiente almacén es más pequeño. La cerradura de la puerta ha sido derribada. El edificio en si es inseguro. Hay suficientes grafitis en las paredes para sugerir que alguien ha estado en cuclillas aquí recientemente. Por dentro, está sucio. Apesta. Y, por alguna razón, hay un gran anillo de tierra negra en el suelo.

Parrish se inclina y pellizca un poco entre sus dedos. Lo huele y parece sorprendido. "Huele a ceniza".

"¿Ceniza?"

Parrish pisa sobre él, en el círculo. "Ay demonios".

Hay manchas en el suelo. La luz no es excelente, así que quitas la linterna del cinturón y la enciende.

Sangre.

Los miras fijamente por un momento.

No quieres imaginar a Stiles aquí, durante horas, con esos cuatro hombres, pero por supuesto es donde tu mente te lleva de inmediato. Aquí es donde lo trajeron, lo golpearon, lo violaron, y cuando terminaron lo arrojaron a las calles como un pedazo de basura.

Necesitas salir de aqui. Pasas por Parrish, de vuelta afuera, a la luz del sol. Se necesita un tiempo para recuperar el aliento.

"Sheriff", dice Parrish, y señala la calle.

El auto de Derek Hale se está alejando.