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Tu hijo nunca se calla. El Adderall está librando una batalla perdida. Una vez, cuando tiene unos trece años, intenta que corra vueltas por el vecindario para perder parte de ese exceso de energía. Una hora despues todavia no esta en casa. Cuando vas a buscarlo, lo encuentras hablando con el perro salchicha de los Kellerman. En el trampolín de los Kellerman.

"Sí", le dices mientras lo arrastras a casa por el codo, "Sigue siendo allanamiento si no están incluso usando el trampolín porque sus hijos están en la universidad ahora".

"Pero, papá..."

Nada bueno sale de una frase que comienza: " Pero, papá ..."

"Pero, Stiles", dices para adelantarte a él, y luego susspiras cuando notas sus pies descalzos por primera vez. "¿Dónde están tus zapatos?"

Stiles mira hacia abajo, sorprendido, y mueve sus dedos sucios. Luego te mira de nuevo, cabeza en ángulo. "Um. No lo sé".

"¿Cómo demonios lograste perder tus zapatos?"

"I don't know". Stiles se encoge de hombros y arruga la nariz. "Oye, papá, ¿Podemos conseguir un perro?"

Trece años y todavía puede quedarte boquiabierto. "¿Acabas de perder un par de zapatos que estaban atados a tus pies, y crees que eres lo suficientemente responsable como para cuidar un animal vivo que respira?"

Se siente como un golpe bajo, pero de alguna manera es menos cruel que la verdad. Stiles ya hace más tareas de las que debería hacer un niño de trece años. Tú y Claudia siempre habían pensado que con su trabajo por turnos y su trabajo a tiempo parcial, al menos uno de ustedes estaría allí para él antes y después de la escuela para que no fuera un niño dependiente, pero es mejor hacer... Stiles ya lava la ropa y la mayor parte de la cocina. Incluso se sabe pasar la aspiradora.

Tiene trece años. No se da cuenta de cuánto trabajo sería un perro.

Stiles te mira como si fueras un idiota. "¡Pero, papá, si perdía un perro podría silbar por ello! Eso no funcionará para los zapatos".

Claro, chico. Y tampoco tendrás que llorar para dormir si nunca encontramos tus malditos zapatos.

"No hay perros", le dices.

Su rostro no se desmorona. En cambio, frunce el ceño, decidido, y sabes que este no es el último que vas a escuchar de este argumento. Tú lanzas un brazo alrededor de sus hombros y se dirige a casa, observando la acera cuidadosamente en caso de vidrios rotos.

A Stiles le toma aproximadamente medio minuto formular lo que está seguro de que sería una refutación infernal, si se le da la oportunidad. "Pero, papá..."

"No hay perros, Stiles".

Él resopla y se queja y tú vas a ser el malo por un tiempo debido a esto.

Nunca encuentras sus zapatos.

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Hay saltos, entre partes. Pasado y presente.