Calada, como só a noite pode ser; ela vem. Vestida de coisa ruim, mas que eu permito me dominar. Envolve meu pensamento como um manto de dormir e aquece cada parte de mim, me fazendo formigar. Ela é o mal que banha minhas noites de insônia com pensamentos cruéis, que fazem meus pulsos arderem e pedirem por ele. Ele; o grande transgressor da minha dor, aquele que abre minha pele como se fosse dele. Ele, frio e cortante, como só as palavras nunca ditas por mim poderiam ser.

O casal perfeito. Senhora morte e o seu fiel escudeiro, a lamina.