A neve queimava tudo o que era negro
O grito das dores, ecoava por tudo mundo
Mas era abafado pela cegueira da indiferença
Pois quem não é molhando, pode achar bela a chuva
E quem a sente, provavelmente fica doente
E se morrer, não faz mal
Porque o pó preto, não tem o mesmo valor
Que o pó branco