A cabeça de Draco latejava ao mesmo tempo que o punho na porta de seu quarto. Ele estava na metade do caminho, com o manto aberto, quando o primeiro patrulheiro arrombou a porta com a varinha em punho. Grogue, confuso, mas não estúpido, Draco ergueu as mãos e caiu de joelhos. Eles torceram seus braços atrás das costas, os ombros excepcionalmente rígidos. Uma pergunta errônea e silenciosa passou por sua mente: o que ele fez na noite passada para fazer seu corpo doer desse jeito?

Eles confiscaram sua varinha. Acompanhou-o até Londres. Transportou-o para o Ministério por uma entrada nos fundos que ele não sabia que existia e desceu uma escada escura até o Nível Dois. Eles o desamarraram e o deixaram em uma sala do tamanho de um grande armário de vassouras ou um pequeno galpão de armazenamento, no qual espremeram uma mesa, duas cadeiras, um relógio de parede e um copo de água sempre cheio. A essa altura, Draco estava sóbrio o suficiente para perceber que estava em apuros.

Depois de três horas e vários copos d'água, ele estava totalmente sóbrio e furioso.

Ele começou a andar.

Uma hora depois, a porta se abriu. Um homem de ombros largos com uma barba grisalha e olhos azuis cansados ​​jogou para Draco uma calça grande demais e uma camiseta preta. Ele fechou a porta e se sentou, com as costas firmes no corrimão da cadeira e as mãos cruzadas no colo. Eles se encararam em silêncio. O homem deu as roupas nas mãos de Draco com um olhar significativo, as sobrancelhas levantadas em uma pergunta. Depois de um momento de debate silencioso, Draco jogou seu robe no chão, vestiu as roupas mofadas e se sentou.

Ele estava ansioso para fazer uma pergunta. Para ter a menor ideia do porquê estava trancado em uma sala de conferências por quatro horas em uma manhã de domingo, mas isso, ao contrário das roupas, parecia uma batalha que valia a pena vencer. Pareceu importante não quebrar o silêncio, então ele cerrou os dentes, imitou a pose relaxada do homem e esperou.

Eventualmente, o homem suspirou. Ele se inclinou para frente e apoiou os antebraços na mesa.

"Falar comigo é do seu interesse, Sr. Malfoy."

"Quem é você?"

"Jason Hayes, Detetive Principal, Departamento de Execução das Leis da Magia". Ele sacudiu seu distintivo, um movimento rápido e treinado que exibiu não mais do que um flash de ouro e o esboço de um escudo.

"Por que estou sendo detido?"

A boca de Hayes se achatou, rugas nos cantos. Dor mal suprimida. Teatro, Draco pensou, até que o detetive puxou uma foto do ar.

Demorou um pouco para registrar o que viu. Para que sua mente se envolvesse com a visão de crianças mortas colocadas em forma de uma estrela de três pontas, pés com meias mais largas do que os quadris, dedos quase se tocando. A cadeira de Draco caiu no chão. Ele se pressionou contra a parede oposta, colocando toda a distância que podia entre ele e a perversão que Hayes havia colocado diante dele.

"Que porra é essa?"

Hayes tirou outra foto do envelope. Em vez de colocá-lo sobre a mesa, ele levitou-o, fazendo-o pairar 30 centímetros diante do rosto de Draco. Draco fechou os olhos, porém tarde demais. O horror estava lá, gravado em seu cérebro, uma imagem para assombrar suas noites: o rosto de uma criança pequena, o pescoço uma ruína sem sangue.

"Leve-o embora."

A náusea superou sua fúria e cresceu em seu estômago. O suave barulho de papel sobre papel o levou a abrir os olhos. As fotos sumiram. Draco se encostou na parede, respirando com dificuldade.

"Precisamos saber o que aconteceu com essas três meninas, Sr. Malfoy. Se você me disser o que sabe, se me contar agora, posso ajudá-lo, mas assim que eu sair desta sala... " Hayes se levantou. Embora fossem da mesma altura, o detetive elevou-se sobre ele, comandante e insistente. "O que vai ser, Sr. Malfoy?"

A noite anterior foi um espaço em branco, um buraco que Draco não conseguiu preencher. Ele tinha ficado em casa; isso parecia certo. Ele tinha tomado um coquetel. Mais de um? e então, nada. Não se lembra de tropeçar escada acima para o quarto compartilhado dele e de Astoria. Nem se despindo ou rastejando para a cama. Nem mesmo um único sonho, até que ele acordou para este pesadelo com um corpo dolorido e agentes do Ministério arrombando sua porta.

Draco lambeu os lábios.

"Eu gostaria de falar com um advogado."

"Você está dentro de seus direitos", disse Hayes com um sorriso. "Se você puder encontrar alguém que aceite o seu caso."

Draco sentiu o cheiro de Hermione Granger antes de vê-la. Ele deveria estar acostumado com isso. Ele a tinha visto todos os dias nas últimas duas semanas e semanalmente nos quatro meses anteriores. Mesmo assim, ele fechou os olhos e inalou.

Macieiras cresciam no lado leste da Mansão Malfoy. O pomar era pequeno, composto por algumas variedades que davam frutos durante o outono. As árvores eram coisas antigas e retorcidas cuidadas por elfos que envelheceram para se parecer com seus pupilos. Agora estávamos em meados de setembro: os James Grieves estariam prontos para a colheita. Ele quase podia ver a pele verde-amarelada, listrada de rosa onde o sol brilhava entre as folhas. Quase podia sentir o gosto do suco picante, mas doce, e sentir a textura de pêra contra sua língua.

Quase.

Mas o cheiro? Hermione trouxe isso com ela. As folhas crocantes, a profundidade do solo, a doçura das frutas, o brilho do céu. Ela era o verão que ele havia perdido enquanto estava trancado, um lembrete de que as estações mudavam, embora sua vida tivesse parado de funcionar.

Desde sua prisão em maio, Draco não sabia de nada além da cela de sete por sete metros da Área de Detenção do Ministério. Ele não tinha visto a luz do sol, exceto pela falsa simulação encantada fornecida pela Manutenção Mágica em suas raras visitas ao escritório dela no nível dois. Ele não respirou nenhum ar fresco, exceto pelo que ela carregava com ela, preso nos anéis de seus cachos.

"Você está bem?"

A mão dela roçou a dele e ele abriu os olhos para olhá-la francamente. Ela enrubesceu ao perceber o passo em falso, embora fosse uma pergunta normal para qualquer pessoa que não tivesse sido acusada de triplo homicídio.

"Este não é o fim." ela o assegurou. "Independentemente do veredito de hoje, temos o processo de apelação e tentarei persuadir o juiz a reabrir para descobertas. Eu só tive três semanas antes de a promotoria me bloquear, e acabei de ouvir sobre uma equipe de pesquisa alemã que acha que pode ser possível puxar assinaturas de varinhas de tutelas de propriedade. "

"Você faz parecer que eu já perdi."

"Aprendi a me preparar para o pior."

Draco olhou para frente, seu olhar desfocado fixando-se no banco vazio do magistrado.

O pior. Difícil imaginar o que isso implicaria.

Talvez o pior fosse ser julgado pelas velhas leis do Ministério, trancado em uma gaiola diante de toda a Suprema Corte sem um advogado ou testemunhas ou evidências objetivas. A gratidão parecia estranha, especialmente porque Kingsley Shacklebolt - ex-líder da Ordem da Fênix e Ministro após a queda de Voldemort - não foi medido em sua busca por justiça. Embora os Comensais da Morte capturados tenham recebido julgamentos mais imparciais do que mereciam, suas sentenças foram severas: vida em Azkaban sem possibilidade de liberdade condicional.

Doze anos atrás, Draco teve sorte, desculpado pelo mesmo trio que ele atormentou na escola.

Talvez ele pudesse ter sorte novamente.

"A evidência deles é circunstancial na melhor das hipóteses." Hermione continuou, a voz baixa e tranquilizadora. "Nada do Priori Incantatem, nada do Veritaserum. Examinamos cada centímetro da mansão e não encontramos nenhum vestígio de evidência física. Nenhuma testemunha poderia colocá-lo em Wiltshire naquela noite. "

Seus olhos se encontraram.

Ela não tinha sido sua primeira escolha.

Frayser, Sladek e Rue eram. Os três advogados de meia dúzia dos Estados Unidos viram uma oportunidade durante os anos de reforma da justiça criminal e a agarraram com as duas mãos. Sua empresa nascente havia defendido todos os Comensais da Morte. Sem sucesso, é claro, mas eles nunca tiveram a intenção de vencer. Os repórteres do Profeta Diário cobriram os julgamentos sem cessar, espalharam o nome da empresa e as fotos por toda a primeira página e ficaram tremendo sob a chuva de Londres só para pegá-los para uma ou duas perguntas. Em 1999, eles eram os melhores advogados de tribunal na Londres bruxa porque eram os únicos advogados de tribunal na Londres bruxa.

O primeiro permaneceu verdadeiro; o último havia mudado.

Outro oportunista abriu uma universidade, e muitos empreendedores graduados da Escola de Direito Civil e Penal de Sondheim abriram seus próprios escritórios. O Ministério também começou a contratar, aninhando seus defensores primeiro sob os Serviços de Administração de Wizengamot e depois, devido a conflitos orçamentários, dividindo-o como seu próprio departamento frequentemente confuso: os Serviços de Advocacia de Wizengamot.

Os defensores do Ministério eram considerados medianos, avarentos e ambiciosos. Em suma, não é confiável. Os melhores da Escola de Sondheim foram recrutados por Frayser, Sladek e Rue, e as outras empresas privadas se especializaram para não competir com eles. Depois, havia os defensores públicos. Benfeitores que pensavam que podiam mudar o mundo, uma injustiça de cada vez. Desprezados por seu idealismo, ridicularizados por sua disposição de trabalhar por um pagamento comparativamente inexistente e discutidos com surpresa indelicada quando conseguiam uma vitória.

O Ministério não aceitou casos públicos; essa opção estava fora, não que Draco a quisesse de qualquer maneira. Sua desconfiança na autoridade era profunda e por boas razões.

Frayser, Sladek e Rue ofereceram seus serviços ao que restava da família Nilsson em luto; eles teriam sido tolos em recusá-lo. Devido ao óbvio conflito de interesses, a empresa rejeitou o caso de Draco e o cofre de galeões dos Gringotes que o acompanhava.

As outras firmas de advocacia eram inexperientes demais em direito penal para serem úteis. A autorrepresentação teria sido um caminho mais barato para o mesmo fim culpado.

A única esperança de Draco para uma defesa real era através de um defensor público.

Hermione foi a única corajosa o suficiente para tentar.

"Você acha que fui eu?"

Ele prometeu a si mesmo nunca perguntar. Ele não queria saber a princípio, mas era o fim de tudo. O magistrado daria seu julgamento, e Draco queria a verdade como ela a via. Ela lutou por ele por obrigação ou ele merecia seu esforço?

A porta ao lado do banco do magistrado se abriu. O movimento varreu a sala do tribunal como uma brisa, fazendo com que os participantes se levantassem.

Seu olhar não vacilou, olhos calorosos e firmes com convicção.

"Não."

Hermione se levantou, endireitando suas vestes cinza carvão. Draco permaneceu sentado, atordoado. Ele se admirou por manter sua expressão impassível, neutra, como se ela não tivesse lhe dado uma palavra de esperança.

Então ela olhou para ele. Longe de ser impassível, os olhos de Hermione fervilhavam, um brilho mais parecido com um fanático religioso do que de um advogado de tribunal. Ela acreditava que o sistema judiciário poderia ser justo, que entregava justiça verdadeira em vez de uma simples validação da opinião pública. Este caso foi uma pequena esperança para essa crença. Um teste.

Ele se levantou também.

"O Honorável Bas Rietveld." o Escriba da Corte anunciou.

Rietveld entrou e sentou-se. Os participantes do tribunal o seguiram. O juiz pigarreou.

"Por duas semanas, ouvimos o caso movido contra Draco Lucius Malfoy em nome de Josef e Karolin Nilsson. A acusação forneceu amplas evidências do passado sombrio do Sr. Malfoy, uma estreita associação com Aquele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado e um ódio profundo por aqueles de descendência mista e não mágica. "

Hermione havia argumentado a admissibilidade da prova de caráter da acusação, citando os doze anos intermediários e, quando o juiz a anulou o veredito favorável proferido em seu julgamento anterior, porém a promotoria argumentou que as provas anteriores forneciam o motivo atual, e Rietveld o deixou ficar.

"Aprendemos sobre um homem que vive isolado. Distante de sua esposa e família, separado de seus parentes, e voluntariamente restrito a uma residência que abriga artefatos das Trevas, muitos dos quais pesquisadores apenas um andar acima de nós ainda precisam quantificar. "

Uma exalação aguda. Hermione havia tentado fazer com que essa evidência fosse jogada fora também. Busca e apreensão ilegal. Quase funcionou, até que souberam que Astoria - sua esposa linda, doce, bem-intencionada e estúpida - deu permissão explícita à Execução das Leis da Magia para olhar onde quer que achassem útil.

"Vimos as fotos e lemos o relatório do legista. A crueldade e brutalidade desses atos provam que foram cometidos por um homem que perdeu o contato com a humanidade."

Rietveld parou para olhar Draco diretamente.

"Em nosso sistema de justiça, é a acusação que tem o ônus da prova. Esse fardo foi cumprido. Portanto, considero o Sr. Malfoy culpado de três acusações de assassinato em primeiro grau. Ele será sentenciado a três penas de prisão perpétua em Azkaban, a ser cumprido simultaneamente, sem a possibilidade de liberdade condicional. "

A sala ao redor dele se inclinou. A mão de Hermione agarrou seu braço, mantendo-o firme.

"Sra. Granger, você precisa entregar a varinha dele. "

Sem olhar, Hermione enfiou a mão na bolsa e retirou a varinha de Draco. Cabelo de cauda de espinheiro e unicórnio. Dez polegadas. Um pó fino e branco cintilou à luz do tribunal, o núcleo foi se desintegrando ao entrar em contato com o ar. Algo dentro dele também se quebrou. Ele se sentiu vazio.

"Guardas?"

Hermione colocou as duas mãos em seus ombros e o virou para encará-la, falando baixo e rápido.

"Malfoy? Malfoy, me escute. Este não é o fim. Temos o apelo. Eles querem uma resposta, alguém para culpar, e você é conveniente. Continuaremos lutando contra eles."

"Você está demitida, Granger."

Ela congelou.

"O quê?"

Um guarda o puxou para longe. Um segundo se juntou a ele, caminhando de cada lado.

"Um momento, senhores."

O promotor saiu de trás do banco.

Blaise Zabini. O melhor advogado de Londres. Roubado por Frayser, Sladek e Rue em seu terceiro ano na Sondheim's. Rumores dizem que se tornaria sócio quando fizesse quarenta anos.

"Desculpe por isso, companheiro."

O ódio coagulou o estômago de Draco.

"Nunca fomos amigos."

Aliados distantes por um tempo, talvez, mas apenas quando convinha. Blaise sempre teve uma agenda, sua lealdade fugaz motivada pelo que ele poderia ganhar. Se ele já havia vencido, a aliança não valia mais a pena manter. Seu interesse próprio era lendário, mesmo para um sonserino.

Blaise zombou, seus olhos azuis marcantes brilhando com alegria.

"Não há necessidade de tudo isso. Vou cuidar bem de Astoria para você. "

Draco se lançou pra cima dele, porém os guardas o puxaram de volta, mas não antes de sua cabeça bater no nariz de Blaise. Um esmagamento satisfatório. Um grito de dor. O sangue escorreu dos lábios de Blaise enquanto ele cambaleava.

"Aproveite Azkaban." ele disse com um rosnado.

Os guardas puxaram Draco para longe, conduzindo-o em direção à porta da área de detenção.

Estava tudo acabado agora. Sem esperança de futuro. Sem chance de liberação. Apenas ódio, a raiva da injusta prisão queimando no fundo de seu peito.

O Wizengamot. Velhos políticos. Tolos sensíveis e preconceituosos, incapazes de ver além de sua própria visão do mundo.

O Profeta Diário. Lilá Brown, espetando-o com uma pena ácida quick quotes com todo o aprumo miserável da extinta Rita Skeeter, virando a opinião pública contra ele apesar das evidências.

Hermione Granger. Ela havia aconselhado Draco a não tomar posição em sua própria defesa. Argumentou essa besteira do ônus da prova, o que implica que ele seria um estorvo. Ele não tinha falado uma única palavra em defesa de si mesmo. Nem uma palavra.

Enquanto eles o carregavam para Azkaban, petrificado e silenciado, vestido com o macacão listrado que ele usaria pelo resto de sua vida, Draco se tornou o homem que eles pensavam ele que era.

Draco se tornou um assassino e jurou vingança contra todos eles.